|
- Еще не
каждый пьян. Еще не все
отошли.
В этот день, когда дорога
смешалась с вином.
В этот день, когда вдруг
кому-то хватило любви.
И так много слова "прощай",
и ни слова "прости".
Как странно, мы ведь сами
не знаем - за что нас можно
прощать.
Не за то ли, что мы хотим
остаться собой?
Не за то ли, что мы любили и
не могли презирать.
А нас заставляют молчать,
заставляют стрелять.
Мы кричим о деньгах, мы
молчим о себе, мы прячем
глаза от глаз.
Мы стреляем в предателей
собственной лжи.
Да, мы немного такие и в нас
еще прячется страх.
И мы находим друг друга в
винно-постельных гробах.
Так простите же нас,
Великие Братья, и меня за
мой грех.
За то, что, не зная других,
мы не знаем себя.
А то, что кто-то стоит и
биться оставить след.
Ссылаясь на то, что он по-прежнему
слеп.
|